Там, где есть деревья, всегда красиво.
Свежо и радостно от их зелени летом. Но особенно красиво осенью, которую зовут золотой. Деревья стоят жёлтые, красные, с зеленью и без. На них ещё нет побурелости. Они становятся яркими перед тем, как сбросить всю эту красоту и встречать холод голыми и тёмными.
Но деревья никогда не бывают белыми.
Даже берёзы только местами белые.
Бывает, что деревья покрывает белый иней. Но это – наружность.
Какое-то дерево может стать белым от распустившихся на нём цветов. Но и цветы – не само дерево, они только привлекают опылителей для развития плода, который нужен только для размножения.
Откуда у меня в голове белое дерево?! Не образ, не рисунок, а только фраза «белое дерево»…
Эта фраза лезет в сознание и выталкивает мысли. Сознание её не принимает, но она – лезет! Цепляется за всё, что входит или выходит, как пьяный сторож на проходной для того, чтобы хоть с кем-то, хоть как-то поговорить. Его назойливость – от одиночества среди снующих туда-сюда озабоченных людей.
А белое дерево растёт от своей назойливости. Но растёт снаружи, внутрь не прорастает. Странное дело – такая деликатность у дерева.
Я пытаюсь рассмотреть это белое дерево. Увидел ветви, и не вижу ствола. Не дерево это, а куст?!
Ну, правильно – если бы был ствол, он не был бы белым. Он бы почернел от плесени или потрескался и пожелтел под палящим солнцем. Этот мир ничего не оставляет белым.
Этот мир настолько непрост, что всё в нём построено на иллюзиях. Белое – это то, что отражает белый свет, а само не имеет никакого цвета.
Дерево можно выбелить известью, и известь будет отражать свет, и защищать дерево от грызунов. Если ты выбелил, ты знаешь, что на самом деле дерево не белое.
А если не ты белила разводил, и все тебе говорят: вот какое оно белое!? Да даже если ты, если тебе хочется быть среди белых деревьев… Верить, что бывают деревья белыми… Неужели не поверишь?
Но корни дерева по любому останутся чёрными или побуревшими от земли, которая свет не отражает. Если, конечно, её не покроет снег или лёд. А без корней дерево – это не дерево, а бутафория, которая для красоты, а не для жизни.
Слушай, не морочь голову себе и другим! Нарисуй себе белое дерево, возьми и покрась ветку белой краской, поставь себе на комод, засунь её, куда сподручней – и радуйся! Для жизни ему тут чего-то захотелось…