Мне не важно, как называется,
может дружба, а может любовь?
Душа за неё цепляется,
волнуется вновь и вновь.
Мимо разума к цели мчится,
здравый смысл никогда не поймёт.
Прожитых лет не боится,
в май, цветущий зимою зовёт.
И спешу я за нею застенчиво,
стесняясь прожитых лет.
Понимаю, что опрометчиво,
в этом деле ведь логики нет.
Мне и больно порой и радостно,
Милый образ куда-то зовёт.
На душе так тепло, так сладостно,
что она в моём сердце живёт.
* * *