Часто мне думается,
Что мои записи, проза
Не имеют литературного смысла вовсе.
Пишешь - как дышишь,
Не подбирая слова.
Да и как? Они сами потоком вываливаются,
Тают, дерутся, жить пытаются!
Но это всё видно, когда только пишешь.
А чуть остынешь -
И магия слова уже не даётся.
Читаешь те строчки,
А они, словно кочки,
Спотыкаешься,
Бесишься,
Это я написала?
Чушь подзаборная, да и написано мало.
Конечно, так много писать, как Эмиль Золя,
Я вряд ли смогу (так много и технически),
Но почему-то меня уносит именно туда,
В форму эпично-многостраничную.
А надо ли оно
Хоть мне, хоть кому?
Вопрос вселенский, ответить трудно.
Может и не стоит равняться на других,
Пишется - пусть будет оно, как есть,
как читается, слышится, как звучит.
Однозначно, не устроит прямо всех,
Да и в этом ли разве цель?
Быть может, когда кто-то
Разглядывать будет эти странные буквы,
В его нескончаемой серой судьбе
Произойдёт переломный момент...