Не говори мне про морковь,
Я сыт и пьян её клетчаткой,
Своей растрёпанною грядкой
Она меня вгоняет в кровь.
Не говори мне про морковь.
Ботва пылающих страстей
Стучит зубами от мороза,
И вся энергия навоза
Уходит вереницей дней
С ботвой пылающих страстей.
Неизлечим морковный блуд,
Всему виною – пестициды,
Под вопль оранжевой обиды
Крошу развратницу в фаст-фуд.
Но портит вкус морковный блуд.
И незаметно для врача
Я превращаюсь в полуовощ,
Приди скорей ко мне на помощь
Глоток целебный первача!
Копти, копти, моя свеча…