Она летала.
Крылья имеют все, летают - немногие. А она умела.
Воздух наполнял огромные, но нетяжелые светло-пепельные крылья, и девочка взлетала к верхушке неба. Некогда высокие здания теперь становились квадратными и плоскими, покосившиеся домишки яркими, разноцветными от играющих лучей солнца пятнами взрывались в серой громаде города; птицы с негодованием и любопытством косились на девочку, при каждом взмахе её крыльев «кубарем» отлетая в сторону. Редко встречающиеся облака окружали крылатое чудо своей пушистостью, её клочки запутывались в волосах девочки, прилипали к одежде невесомой ватой.
Полёт дарит свободу, но он же и заковывает в одиночество. Пока летаешь, ощущаешь себя счастливым – счастье есть мир без границ. Когда ты возвращаешься на землю, тебя «загоняют в рамки», пытаются сделать из тебя безжизненную штампованную картину, чтобы в дальнейшем повесить на стену рядом с сотней таких же картин. А когда ты начинаешь сопротивляться - становишься изгоем, ненормальной, люди пытаются оградиться от тебя, они не любят непохожих, считая их опасностью для себя.
Люди рождаются крылатыми, все, без исключений. Им дарят возможность стать уникальным среди уникальных, первым среди равных. Кто-то становится, теряя перья, падая с неба, карабкаясь обратно. Кто-то сдается, страшась неизвестности, испугавшись возможных препятствий и боли. Таких становится все больше, они образуют толпу, которой становится сложнее противостоять. Она начинает «заглатывать» других крылатых, забирая их небесную жизнь, приучать к земной.
Способные противостоять подчинению толпы становятся ангелами - скитальцами неба. Их дом - крыши и облака, их родители – закат и рассвет, их жизнь – полет.
Крылья имеют все, летают – немногие.
Она летала.