Что делать?
Утром, идя по стеклянным лужам, специально шагаю медленно, чтобы не спугнуть мысли о нём. А вечером, когда мне одиноко, хочется выпить вина и забыться. Но меня останавливает побочная сторона эффекта: женщины быстрее спиваются, нежели мужчины.
Я думаю о нём так много, что вижу его во снах. Всякий раз не хочется просыпаться. Но это невозможно. И я встаю, теряя с ним связь.
«Хотелось бы найти такое занятие, которое отвлекло бы от мыслей о нём,- подумала, собираясь к внуку, чтобы отвезти в шахматную школу, - но не могу. Если бы знать, как можно забыть? Научил бы кто. Длина одинокой дороги двадцать лет. Я стала «тихою вдовой», как осень у Ивана Бунина...»
Никогда, ни по кому так не скучала.
Злой рок подверг меня этому. За что? Жизнь превратилась в зал ожидания. К тому же, я в нём - одна. В нём нет ожидающих, страждущих встречи. Зал пуст. Нет бутиков с большим ассортиментом оригинальных шоколадных фигур, конфет ручной работы, орехов и фруктов в шоколаде и других фирменных сладостей. Нет таксофона, продажи иллюстрированных журналов, газет, сувениров и прочей мелочи, которые дали бы надежду, что ожиданию придёт конец. Что может быть хуже, чем прерванный рейс, из которого невозможно вернуться? Это - капкан с безвылазной ямой.
«Надо кардинально менять направления мыслей», - приказываю себе, идя по мосту через Преголю, от берега которой размеренно плывут утки, а над поверхностью летают чайки. В голубом, чистейшем небе Калининграда, светит всё ещё по-летнему яркое солнце. Воздух чист. Дышится легко.
А между тем, на землю приближается золотая осень. Она не спеша, как художник кистью, раскрашивает листья деревьев алыми, багровыми, сизыми, бордовыми оттенками цветов, а берёзы и осины наряжает в золотые сарафаны.
В середине октября золотая осень начнёт сказочное зрелище - листопад, и зазвучит его цветная симфония.
Цокают каблучки. В голове закрутились слова:
«Лес, точно терем расписной,
Лиловый, золотой, багряный,
Весёлой, пёстрою стеной
Стоит над светлою поляной.
Берёзы жёлтою резьбой
Блестят в лазури голубой,
Как вышки, ёлочки темнеют,
А между клёнами синеют
То там, то здесь в листве сквозной
Просветы в небо, что оконца.
Лес пахнет дубом и сосной,
За лето высох он от солнца,
И Осень тихою вдовой
Вступает в пёстрый терем свой...»
Как красиво и чувственно Бунин написал свой «Листопад». И вспомнились ещё строки:
Не жди: наутро не проглянет
На небе солнце. Дождь и мгла
Холодным дымом лес туманят, -
Недаром эта ночь прошла!
Но Осень затаит глубоко
Все, что она пережила
В немую ночь, и одиноко
Запрётся в тереме своём.
«Надо же, как обо мне написано, о моём одиночестве, - пролетели в голове назойливые мысли. - Стоп! Далой! Зажми их в кулак и резко на счёт «раз, два, три» брось в реку».
- Раз, два, три!- произнесла и раскрыла ладонь. - Получилось! Всё! Свобода! Теперь- петь! Петь что-то ритмичное:
«Листья жёлтые над городом кружатся,
С тихим шорохом нам под ноги ложатся...»
И весело зацокали каблучки по булыжной мостовой, омытой лучами солнечного света.
А лукавый ветерок, взбудоражив волосы, прошёлся по лицу и улетел в сторону Балтийского моря.
«Какой чудесный день! После дождика- солнце на голубом просторе неба. Какая шикарная осень! Какой красивый старинный город! Жизнь прекрасна и всё замечательно! Я буду счастлива здесь, - пролетели мысли одна за другой. - Только так, не иначе! Дыши глубже и три к носу».
Так оно и будет! Установка уже заработала!