Мой поезд по дороге в Москву каждый день идет через лес.
Он еще укрыт снежным покрывалом. Это одеялко уже старое, грязное и с прорехами. Но оно еще нужно лесу, и он цепляется за него обнаженными руками-ветками из последних сил. И то верно - весна-то в этом году какая-то зябкая!
На деревьях сахарной пудрой тает вчерашний (и так хочется надеяться, что последний!) снег. У них своя, полная драматизма, жизнь. В ней голые березки окружили и с завистью смотрят на одетую в платье ель. Им еще далеко до своих первых украшений, до серёжек - вот и завидуют!
А на опушке последние сны видят дачи. Но скоро и они проснутся, открыв глаза заколоченных на зиму ставен. И тогда поднимутся к небу, сдаваясь весне, руки дымов. Первая - от куч травы и листвы, собранной старыми щербатыми граблями со всего участка. А вторая, пахучая и невесомая - от мангалов.
Скоро шашлычный сезон.