самое страшное зимними утрами не то, что сейчас рано и темно, а вылезать из кровати. ты спала, тебе было хорошо, но просыпаешься от будильника, а вокруг нестерпимо холодно.
высовываешь мизинчик, затем руку - и возвращаешь на место: тут у тебя свой островок, маленький рай, бюджетные Мальдивы, а там Антарктида, и обратишься в камень, если посмеешь вылезти.
что из этого свобода, а что враньё, воображать себе тёплый островок и радоваться этому? нарисованное с талантом, но почему-то все говорят, что ложь, названный палач, не бывает так хорошо, или же перестать тешить себя надеждами, и пусть даже просто листок-палитра будет, зато своя, сам сделал, вроде даже красиво местами, если приглядеться всяким там критикам.
отовсюду у скроенного наживую торчат нитки, дёрнешь - всё разойдётся, и заново сшивать.
и это выдают за рай, но не замечают, что сами живут в такой же иллюзии-одеяле, а реальность пустует на полках, не было никогда в наличии.