Пленэр, Бодлер, французский камамбер,
Оркестр блистает россыпью Россини.
Лазурный цвет небес – уже не синий,
Но синим был с утра ещё, поверь.
Что наша жизнь, любимая? Игра.
Изысканность фарфоровой тарелки,
Икра, распластанная на французской гренке -
О, внутренняя сущность осетра!
Бокал шампанского, он полон и бурлит,
Предощущая игрища Венеры...
И утончёный привкус адюльтера –
Ты помнишь, как стонали мы навзрыд?!
Прощай, минувшее! Той нищеты уж нет -
Истаяла, как снег в начале мая..
Моя ли ты, иль не моя? Не знаю,
Но упаси, Господь, узнать ответ.