5. Ее. Портрет.
Мы уже достаточно упомянули город, но так и не познакомились лично. Кто же все-таки этот город? Машина или живое существо? И если машина то, как она работает, а если живой, то для чего он живет, сколько ему лет и какую жизненную цель преследует? А самое главное, кто я для него? Многое мучило меня в мыслях нашей связи. Конечно, каждый находит для себя ответ сам, и, быть может, для вас город – это просто бездушный камень, который никак не влияет на вашу жизнь. Но для меня как ни странно, несмотря на все склонения и указывающие признаки, Город – она. Хоть и должно быть наоборот, кажется, что Город - это мужчина, причем мужчина бескомпромиссный, занятой, деловитый и сильный, со своими сводами и законами, в отличие от теплой и хозяйственной деревни-женщины.
Но все-таки для меня Город женщина. Ты вроде бы все знаешь, уже изучил маршруты и законы, но для тебя всегда остаются неизведанные углы, вдруг меняются маршруты, неизвестно откуда появляются новые правила, и всегда она остается неразгаданной до конца, сколько бы ты не жил в ее правлении.
Вот она! из-за лет покрытая сталью.
Сколько раз предавали под пропастью шин?
Но она вероломно идет по асфальту,
Зная слабость
здешних,
рабочих
мужчин.
Ее шпилька остра и давление сильно,
Не один Аполлон пал под этой ногой!
Мускулистые плечи не выдержат бремя,
Что она на ладонях выносит нагой.
Вся в работе, делах, натощак с папиросой,
Там - завозят гудрон, тут - мешают бетон.
Нету времени спать – ночь рожает рабочих,
А они на замену! кто в вечный покой.
Мне б ее приобнять, приласкать, убаюкать,
Взять младенцем на грудь и нести в колыбель,
Только я еще слаб, моя воля, как прутья,
Так гори же, мой Город, я – твой Прометей.
Быть может, кто-то услышал в моих словах негативное отношение к городу. Он – жестокий, ломает и путает, а порой даже убивает. Вот только, несмотря на все перечисленное, я никогда не променяю город на спокойный сельский уклад. Я не прерву наше свидание и не разорву наши отношения. Город, несмотря на свой туманный воздух и скверный характер, есть отражение меня. А от себя, как известно, не убежишь.
УРБА
Я бежал по бескостным полянам,
Словно с псарни таежный волк.
Мое тело, привыкшее к ранам,
Не приемлет котельный смог.
Тесный город: маршрутки, подъезды,
Жизнь по тропке «Работа-дом».
Заблудился на лестничной клетке,
Нет дыханья, в горле лишь ком.
Дым повсюду: из легких, из окон.
Сталь бетонная - к горлу небес.
Распластался по крышам простудой
Металлический, каменный лес.
В легких тромбы залиты асфальтом,
Сажа въелась под жилы, как дерн.
Забычкованным мерным шагом
Не зайти в ламинированный дом.
Все искусственной плесенью сшито.
Я твой стронций, пластмассовый век.
Нет воды, все гудроном залито,
И остался ли ты, человек?
Проштампованный жженой резиной,
Нет здесь места тугим тополям.
И пусть гимном звучит отныне
Моя урба по всем щелям.