3. Родной фундамент
Сталь и бетон. Будучи молодым и дерзким, я наивно полагал, что где-то там лучше, сменил город. Да, он был больше. Дорога от центра до дома с пяти остановок выросла до часа, и это казалось нормальным. Стало больше улиц, хорошо, что названия остались прежними. Стало больше народа, вот только он был таким же. Все осталось по-прежнему, одинаковым, только выросло в размерах. Я не пытаюсь отбить желания менять один кирпич на другой, вовсе нет! Если вам неприятен смог одного города и слаще асфальт другого, не раздумывая, меняйте стены! У этого кривого алгоритма нет правильного решения, имеются лишь стандартные данные, где - А (бетон), а - Б (сталь).
Из бетона и стали
Я надену сегодня свой лучший наряд
И пойду сквозь ряды новостроек.
Здравствуй, город, мой младшенький брат,
Властелин площадей и помоек.
Под рубахой я прячу сердце свое,
А за ворот – улыбку и слезы.
Ты от бруса примерил бетона белье,
Хоть и любишь по-прежнему позы.
Все меняется, брат: ты растешь в небеса,
Ну а я старею глазами.
Я собрал паруса – из души чудеса,
Не слежу и уже за годами.
Появились привычки ходить по местам,
Что внезапно вдруг памятны стали.
И отбилось желанье к другим городам –
Все одно – из железа и стали.
В действительности, если возвыситься над однообразностью, можно увидеть, уловить индивидуальные черты характера, и я не про особенности архитектуры и не о наличии мостов.
Мы в мысленном праве выбирать, куда мигрировать, и выбирать, где застолбиться. Вот только бетонируя себя на одном месте, мы перенимаем черты характера, становимся одной частичкой общего фасада. Чувствуя себя на своем месте, становимся небольшим кирпичиком здания, из которого уже практически невозможно себя выкорчевать, а если все-таки какой-то моральной монтировкой или ломом кто-то выбьет нас из стены, то мы вряд ли останемся целыми, не говоря уже о том, что какие-то части себя (большие или меньшие) останутся там навсегда.
Часть общего
Грязные, потные плечи мои
В напряженье изогнутых прутьев
Держат фундамент стальной головы,
Словно черти судьбу в перепутье.
Мне не увидеть цветенья хвои.
Врос ногами я в город, как зданье,
Меня окружают бетона стволы.
Здесь цемент – инструмент мирозданья.
В лабиринтах стекла, в искаженьях зеркал,
В отраженьях случайных прохожих,
Словно старый шаман, открываю канал
И рисую сигналы на коже.
Я в единстве вдыхаю с потоком машин,
Импульс мой равен сумме движений.
Я не часть. Я не болт. И я не один.
Мы вдвоем, здесь без капель сомнений.