Женщина

      

       Прохладная.

       Поют неуёмные, горячие ветра в вершинах деревьев. Разгар июльского пекла. Душно. Студёной музыкой лесного ручья, прохладной отрадой ты ожидаешь меня - странника посреди изнуряющего летнего зноя, в тени, под зеленеющими ветвями раскидистого ясеня. Ласковым, грибным дождём  падаешь ты на мои иссохшие от жажды губы и я расцветаю вновь.
       Бывает так – едва затихнут в небе последние всполохи закатного багрянца, зачарованный тобой гляжу, как  сидишь перед зеркалом распуская волосы. Русыми волнами падают они на плечи. Ловлю в отражении  задумчивый взгляд по восточному чуть раскосых, дорогих  глаз, но ты далеко, далеко и ревность ядовитой змеёй подкрадывается к сердцу. Где ты? С кем ты? 
       Звучит твой тихий голос: «Я с тобой сейчас и навсегда.» Ты улыбаешься, идёшь на кухню заваривать мне ромашковый чай. Позвякивает китайский сервиз, на столе красная пиала с мёдом, а потом, когда задёрнуты шторы и погашен свет, последние сомнения тают без следа в безупречно чистой, лавандовой свежести постели.
       Новый день придёт завтра и опять я буду бежать, буду бестолково искать чего-то, словно в болезненном жарком бреду… и всегда возвращаться к тебе – ведь я люблю тебя, моя прохладная женщина.

       Солнечная.

       Зимним вечером, после длинного трудового дня, когда прихожу я домой выжатый, как  лимон, прессом механистичной, рабочей рутины, когда в голове ничего человеческого – только цифры, цифры и цифры – ты открываешь дверь мне, моё солнце.
       Стылый, свинцовый небосвод вот - вот обрушится чёрной, непроглядной ночью на наш городок, как бездомный пёс скулит в переулке ветер, царапает дверь колючая вьюга и морозные узоры предвещают долгую стужу, но что мне с того - ведь ты со мной, моё солнце.
       Не кори, родная, что слишком много работаю, что не берегу себя и пока мы так редко бываем вместе. Прикоснись ко мне, прижми к своему светлому сердцу, вырви из холодных объятий равнодушного мира и пусть сгорит он в неистовом пламени твоих сладостных губ.
       Как же я люблю тебя, моя солнечная женщина.

       Невстреченная.

       Мерно струит свои воды непреклонная Лета. Дремотное колыхание трав за окном. Тикают часы на стене и паучок в дальнем углу мастерит свою сеть. Полдневный жар опять сменит ночная прохлада и на цветущих по весне яблонях к осени созреют плоды. Так неспешной чередой проходят мимо нас годы и привычкой становится полусонная суета. Будет ли что новое под солнцем? И зачем?
       Зачем среди стоячих вод благополучного постоянства ты волнуешь меня? Кто ты? Почему мысли мои неизменно летят к твоим неизведанным берегам? Ты: предчувствие чуда, ожидание весны, звезда утренняя, предрассветная. Две тысячи долгих лет образ твой вижу во снах. В той, которая рядом, ищу твои черты. На городской улице, в людской толчее, в шумном потоке прохожих пытаюсь разглядеть тебя. Ты не то, что не сбылось, но что должно сбыться.
       Напрасно, мои осторожные, сострадательные друзья, нашёптываете свои заурядные истины: «Оставь… пустое. Сойди с небес на землю… Опасны мечтания…» – не слышу их.
       Нет, никогда я не разлюблю тебя, моя невстреченная женщина!