Она: Ворую время, чтобы быть с тобой пару часов-среди блеклых стен и прокуренных штор.Ворую у близких людей и ничего не могу с этим поделать...Вместе минуты, а врозь года...Но эта странная связь протянувшаяся и притянувшая нас не обрывается,а лишь становится канатом- обрастая новым слоем из слов, прикосновений,нежности, вранья и одиночества. Как странно...Вижу тебя и люблю безумно, не вижу и, закрывая глаза, не могу вспомнить твое лицо.Только слова произнесенные тобой, в сладкие мгновения встреч, жаром проносятся по спине... И до кончиков пальцев,энергия полученная от твоих рук, вновь заставляет жить и говорить, и творить...
Он: Ворую время, чтобы сбежать туда, где шелковость кожи и глубина глаз... Где хриплость голоса и бесстыдство рук.Где каждое слово- ценнее тысячи, где нет запретов и нет стыда.Где ,как только захлопывается дверь,начинаются объятья. Где срываются покровы и нетерпение трясет сердце и выворачивает душу...Где голова на согнутой руке и тесно прижата спина к груди.Слов мало: прикосновения говорят обо всем,что сказать невозможно.
Порочно, грешно, не вечно, но хотя-бы сто часов вместе- на сотни лет одиночества наших душ...