Все они выжигали... его из меня... пытались проставлять свои татуировки в виде цветка, или крыла голубя, или букв из английского алфавита... Говорили много красивых слов и выдыхали их на мои замерзшие губы. Впечатывали в меня еще глубже, под грудную клетку, вспоминая его имя чаще, чем цвет моих глаз. Они вытравливали его... травя меня. Я захлопывала тяжелые двери тату-салона, бежала вперед и пряталась за дождь и ветер... Они пытались стереть его, изничтожить и превратить в пепел, смешать с мусорными контейнерами и увезти на самую дальнюю свалку памяти в грохочущих грузовиках. Уезжали сами, хватая по пути остатки моих слез, доз, ритмов, потом возвращались и стучались, чтобы доказать друг другу наперегонки, что идеальные поступки еще существуют, еще в цене. Они жгли вокруг меня листья, пытаясь угадать, какое время года нужно стереть под ноль... абсолютно не догадываясь о том, что этого времени не существует в природе, оно между, оно не вне... Они любили и даже боготворили меня, нещадно выдавливая сердце и выжимая его неопытными руками, словно губку. Они выжигали... и не знали, что сами сохранили его для меня навсегда...
© Мария Снегирева