Мой микрокосм – бушующие реки
в каналах серых и набухших вен.
Моя вина – собрание элегий,
написанных в темнице белых стен.
Мой день – тупик, куда приходят ночью.
Мой силуэт – всего лишь чья-то тень.
И каждый миг обтянут тугим скотчем,
которым я лечу свою мигрень.
Я отдал всё, и то, что мне осталось,
мешает думать и нормально жить;
я знаю то, что это – всего малость
всего того, что я мог проглотить.