Как решено Всевышним,
так и стало.
Я весь из мяса,
а не из металла.
Из плоти я
и стало быть раним.
Я человек,
и Господом храним.
Я верую,
и посему – воздастся.
Я не поэт эпохи декаданса,
не декадент…
И пусть
мечтаю о прекрасном,
но верю
в смысл и в суть,
и в свет, и в разум.
Я цельный,
но при этом очень разный.
Я поутру –
росинка на траве.
Я на ветру
без ветра в голове.
Мне говорят
– Ami, накал умерьте,
сей Ваш коктейль небытия со смертью
не куртуазен
и не романтичен,
и вряд ли будет чем-то симпатичен
сторонникам печали о душе:
избитых фраз навязшие клише
не возродят духовные начала…
Отвечу так:
– И волны у причала
бессильны перед камнем и бетоном,
казалось бы,
но бьются монотонно…
И волны победят в конце концов!
Да, у моей поэзии лицо
не детское – тут горькие раздумья:
печаль о бездуховности времён…
Да, человек трагичен.
Но умён!
Доверюсь ветру –
он огонь раздует.