Каждое утро мы с дочкой садимся на садовые качели.
Прикрываем ноги пледом и слушаем утреннюю тишину.
У бабушки в саду пахнет сладкой петуньей, речкой и прохладной росой. И только здесь дочка сидит спокойно, играет с куклой или треплет конец пушистого пледа. А ещё слушает… только здесь слушает рассказы не для детского уха из книг Наринэ Абгарян.
Я раскачиваю ногами качели. Вбираю в грудь побольше воздуха, смахиваю мелкие слезы. А сердце внутри жжет искренним словом писательницы. Перелистываю страницы, к горлу подступает комок, но продолжаю читать вслух:
«Жизнь похожа на полуденный сон — недолгий, разноцветный, жаркий. Она звучит смехом наших детей, она изливается слезами вслед нашим умершим родным. Она пахнет океаном, пустынным ветром, кукурузными лепешками, мятным чаем — всем, что с собой нам не дано унести».
Полина вытирает мне слезы, целует каждую из них, волнуется, но ничего не спрашивает у меня. Только прижимается головкой прямо под сердце и тихо слушает его ритм.
Не все слова понятны 3-летней Полине, что написаны в книге. Но нам достаточно очищающих душу чувств, которыми пронизано каждое предложение.
Трынь… Трынь… скрипят по-своему садовые качели.
Я целую дочку в макушку и страстно желаю, всем сердцем желаю, чтобы искренность и чистота не покидали её сердце никогда.