Солнце ещё не взошло, но первые лучи скользнули по поверхности и выхватили из улетающих сновидений захватывающие своей свежестью картины морозного утра. За окном минус семь. Не хочется выходить из прогретого печкой дома. Но если не выйти и спать дальше – проспишь все чудеса нарождающегося дня. Распахиваешь дверь и… ещё вчера всё было зелёное с вкраплениями янтарного, а сейчас всё серебристо-голубое. От такой красоты перехватывает дыхание. Мир погрузился в тонкие кристаллические муары и приглушённо сверкает ещё скрытыми в утренних сумерках самоцветами. Солнце поднимается над горизонтом, и хрустальный простор взрывается переливами света на мириадах зеркальных и острых граней. Филигранные узоры инея пульсируют в потоках напористых лучей. Цветы в игольчатых белых нарядах боятся пошевелиться, чтобы не нарушить хрупкую мимолётную красоту.
Трава хрустит и ломается под ногами словно микронная серебряная проволока. Над покрытым белой металлической пылью лугом стелется бархатный слой тумана. Засохший, оплетённый паутиной стебель полыни, кажется сахарным изразцом, а ствол молодой осинки – соляным столбом. Солнце, заливая луг своими игривыми волнами, создаёт из него бриллиантовый хаос, а окна дальних домов под световыми вибрациями превращаются в золотые пластины. Какие музеи могут похвастаться такими драгоценностями!
Река парит. Туман сонно плывёт над водой и медленно поднимается к ярко-голубому чистому небу с лёгкими розовыми разводами растаявших облаков. И вдруг, казалось бы непобедимую тишину, рассекает уханье мощных крыльев. Пять больших белоснежных птиц, летящих клином, движутся к солнцу. Этот белый символичный финальный аккорд завершает симфонию воскресного утра.