"Если Вы видите эту надпись, значит, меня уничтожили так же, как и других".
Лежит дневник, а рядом окровавленная рука такого молоденького девичьего личика, тронешь - хрусталём разобьётся. Губы зеркалят происходящее белым блеском для губ. Длинные, чёрные, густые ресницы застыли в слезах девчушки. Носик "зимний" - красненький от плача.
Одна только левая рука жестоко-красная лежит, холодная от всех возможных причин. Вокруг родители бегают, как птицы около птенца щебечут, волнуются, как море в ужасную погоду.
И у неё когда-то были мечты. Она мечтала об успехах, о карьере, и может быть, немного о любви и семье. Она была юным непризнаным гением, чьи работы восхищали только людей с интеренета. Окружающие же люди твердили, что она странная и не может быть "такой", считали, что только учёба главная работа в юном возрасте. Родители не видели мольбы о помощи в её глазах, учителя только и делали, что гнобили за смелость высказывать своё мнение (это они называют хамством, не так ли?).
И без любви не обошлось. Девочка рассказала о смысле своих творений одному очень близкому ей парню, которого она безответно, но чисто любила. Она посмеялся над ней. Над её работами и их смыслом. Может, и не стоило заморачиваться из-за слов какого-то глупца, но что же с нами делает неокреший возраст...
Современная молодёжь может и более практична и амбициозна, но она пуста в искусстве, пуста в классике. Особенно парни. Если с ними заговорить об этом, они посчитают тебя либо скучной, либо чёкнутой, либо старомодной.
"Талантливым людям не место в этом зверском мире" - последняя мысль.