А я неспроста и не попусту
пишу каждый день по опусу…
Опус – это труд серьёзный
(не в прямом, а в переносном
смысле).
Опус – это что-то!
Это смелость идиота?
Это шлак самосгораний?
Это луч рассветный ранний?
Это туча на закате?
Это громкий выплеск «Нате!»?
Это сила? Это слабость?
Это функция прораба?
Это долгий поиск сути?
Это вечное «Кто судьи?»
Или вопль «Кто виноват?»
Это некий автомат
по рожденью размышлений?
Это горькое «Не гений»?
Это «Эврика!» в экстазе?
Это с мыльной пеной тазик,
в коей выплеснул дитяти?
Это выцветшее платье?
Или рваная рубаха?
Это отголоски страха?
Это радость от полёта?..
Опус – это, брат, работа
ежедневно над собой.
Это, в некой мере, бой
с безразличием и ленью –
со своими – чтоб тюленью
лёжку не устроить в доме,
чтоб от сытости в истоме
на продавленном диване
не лежать в тупой нирване…
Опус – это всё, что выше
выносилось под вопросом.
Это звёзды, что над крышей.
Это бесконечный космос.
Это чёрных дыр загадка…
… не сочтённых строк тетрадка –
в них не только жизнь моя,
в этих опусах весь я –
всем открыт, как на яру.
Суд зачтёт,
когда умру.
Божий суд и человечий.
Я такой, как все:
Не вечен.
11.09.2018