Крепи земля.
Слова переворачиваю, кабак на кабак,
Всё получаю одно и тоже,
Строгает события мой верстак,
Делаю что-то на что-то похожим.
Руками махаю, одну за другой,
Поднимаю из похмелья таверны,
Сквозь недовольных гундёж и вой,
Страну пробуждаю из скверны.
Здравствуйте! Пьёте? И всё едите?
Вежливо вас прошу, все вон,
Что из-под лобья опять глядите?
Мой голос вызывает в ушах звон.
Скончались сотни, вон гроб в холодной,
А кто-то считал, что ещё живёт,
Пуп надорвали не трудом, а водкой,
Стаж у которой день за год.
Конец ваш давно болит и стонет,
Ждёт за порогом, своего часа,
Рана сквозная ветрами воет,
И уж не тенором, а глухим басом.
Инструмент вашей жизни, гранённый стакан,
И с внешностью, что видала виды,
идут с утра на Павелецкий вокзал,
со взглядами вниз от обиды.
Помнишь, когда были люди – кремень?
Сейчас час от часу не легче,
Спали брюки, утерян ремень,
Да и душонка всё меньше.
Ты ли недавно растил города,
И патриота сына,
Откуда сейчас в грязи борода?
У русского исполина.
Хватит уже причитать, несут
По мостовой брусчатке,
Героя бывшего, на божий суд,
Исчезнувшего без остатка.
Земля моя, звенящим маршем,
Каждый шаг свой вбиваю пяткой,
Крепи меня не дай стать фаршем,
Или ещё хуже тряпкой.
четверг, 27 сентября 2018 г. Станислав Граховский