Грета Коллинс устало плелась в сторону дома по плохо освещенной улице. Сегодня она в очередной раз обошла все кафе и рестораны в районе в поисках хоть какой-то работы: мойщица, уборщица - ей было все равно, ее дома ждали двое голодных детей. Они целыми днями сидели одни, благо Микки уже было 12, и с ней можно было оставить младшего брата.
Грета с отвращением вспоминала работу в забегаловке у Гордана Бейлвуда. Неизвестно, что ее было противно больше: одни и те же мерзкие пьяные рожи людей, утративших веру в завтрашний день, или хозяин бара с потными грязными ручищами и сальным взглядом. С посетителями Бейлвуд был просто душка: громко приветствовал завсегдатаев, рассказывал похабные анекдоты, наливал в кредит, если просили. С Гретой же он обращался как с человеком низшего сорта и давал ей самую грязную работу: убирать разлитое пиво, мыть туалеты, вытирать блевотину. “Свиньи”, - подумала Грета, и ее пробил озноб, - то ли от от отвращения, то ли от холода. Одно было хорошо на той работе: там платили. Мало, с задержками, но платили. Последние полгода Грета перебивалась только разовыми подработками и едва-едва сводила концы с концами. Если бы не мистер Торнстен, владелец шляпной лавки, они бы уже давно стояли с протянутой рукой на улице.
“Шляпная лавка... как можно держать шляпную лавку в такое время? Кому это нужно вообще сейчас?” - думала Грета, подходя к знакомому месту. Мистер Торнстен был добр к ней и ее ребятам, иногда делился своим скромным ужином. Доброта и жизнерадостность этого милого старикашки ей казались непоколебимыми. Каждое утро, вне зависимости от времени года или погоды, он шел открывать свою лавку. Иногда Грете казалось, что его преданность своему делу - единственное, что в этом мире осталось неизменным, не подвергнутым всеобщей депрессии.
В шляпной лавке, как всегда, горел свет, и Грета решила заглянуть погреться. Зайдя внутрь, она почувствовала едва заметный, но знакомый аромат шерсти. “Мистер Торнстен?” - окликнула Грета, заглядывая за прилавок. “Мистер Торнстен, это Грета, вы тут?”. Шорох и грохот в кладовке. Грета поспешила на источник этих звуков и чуть не вскрикнула от удивления. Молодой человек придерживал раскачивающийся самодельный шкаф. “Ой, простите, а где мистер Торнстен?” Мужчина на секунду замер, уставившись на Грету. Взгляд его был притягателен, но почему-то Грете было не по себе. На секунду ей показалось, что она уже знает этого молодого человека. Но откуда? Она никогда не общалась с такими мужчинами: гладко выбрит, дорогой костюм, стильная шляпа с желтой строчкой по краям.
- Его нет, я вместо него, - четко ответил мужчина.
- Меня зовут Гарри, - уверенно добавил мужчина
- А где мистер Торнстен?
- Он приболел и попросил его заменить.
- С ним все в порядке?
- Да, ничего серьезного, просто немного простудился. Посидит пару дней дома и снова выйдет. А вы что-то хотели присмотреть?
- Нет, спасибо. Я просто мимо проходила, - засобиралась Грета и повернулась в сторону выхода.
- Грета, - Гарри медлил , - а у вас найдется время на чашку горячего кофе?
- Откуда вы знаете мое имя? - с подозрением спросила Грета. Ее собеседник, казалось, на секунду смутился, но тут же ответил.
- Так вы же сами на весь магазин здесь кричали, что вас зовут Грета, - ухмыльнулся Гарри.
- Ах да… наверное.
- Так что на счет кофе?