Как ему рассказать о море, которое сейчас со мной... Простор! Красота! Ветер! Волны! Радость! Казалось бы, нет ничего прекраснее... Но где - то он смотрит на своё море и это так далеко, и расстояний этих не преодолеть. Я не думаю об этом , когда мы говорим, я думаю об этом , когда мы прекращаем сплетать наши слова в объятия, когда ночь стелет постель и включает на небе лампочки. Как сложно всё сочинено. Мы давно не можем друг без друга дышать. Реально, конечно дышим... Как у Бродского...
"Второе Рождество на берегу
незамерзающего Понта.
Звезда Царей над изгородью порта.
И не могу сказать, что не могу
жить без тебя -- поскольку я живу.
Как видно из бумаги. Существую;
глотаю пиво, пачкаю листву и
топчу траву."...
Так примерно... Мы достались друг другу такими, какие есть, каких нас сочинила жизнь, какими мы стали сами, внося коррективы в её работу, не думая, каким будет рисунок на холсте. Что тут поделаешь? Так происходит, так будет происходить...Расстояния не изменятся. Правила игры тоже. Мы изменимся, играя эту пьесу с началом, без финала. Финал, он , конечно случится, но его сыграем не мы...Мы себе этого никогда не позволим...
А горячие камни согревают ноги. Солнце над головой. Перед глазами бескрайнее синее море, такое же бескрайнее, как мы в нашем стремлении быть рядом...