Москва гудит под медовым солнцем.
Все народы Земли – на столичных улицах. Каждая группа идет в епанчах расцветки флага своей страны. Сомбреро размером чуть ли не с зонтик; венки из белых, синих и красных цветов; пончо, хиджабы и куфии; раскрашенные по-индейски головы... Белые, желтые, черные и красные лица. И тысячи одноголосых дудок резко трубят под смех и крики многочисленных ртов.
Весь мир сошелся здесь и сейчас. Не на войну – на игру!
И пусть будет весело, и очень хочется надеяться, что закипающие страсти миллионов приехавших зрителей не перейдут в стихийные темные волны насилия. Пускай только по воротам будут удары, и горячие головы поставят «свечи» высоко-высоко! И кто-то, конечно, упадет на траву в борьбе за мяч.
Мимо разноцветных групп со всех уголков земного шара спешу на троллейбус. Навстречу – очередная небольшая, вальяжная толпа, загоревшая на восточном далеком берегу.
И кто-то падает…
Наш, русский дедушка. Споткнулся о бордюрный камень, хозяйственная сумка и шапочка-панамка отлетели в сторону.
Стихийно, одновременно, не сговариваясь, к лежащему ничком дедушке бросаются трое.
Аз грешный. Девчушка-подросток в шортиках и с веселым волчиком на шейном платке. И с третьей стороны – араб в белой рубахе до земли и куфии.
Мы все хотим помочь старичку. Но он смеется и дает нам понять, что отделался только легким испугом.
Миру мир!