Вот если б жить намного больше,
Невинно фатум обмануть!
О! Разум дерзновенный – боль же,
Пуская пузырьками Гольджи,
Давно пора в рассветной взвеси,
Понять, простить, померить вес и
Принять за путевую суть.
Боль единична, боль державна,
Столетний в язвах черный дуб;
Он желудем летит стремглав на
Простор полей, на форум главный,
Где каждому вопрос – что кость,
Где каждый – нежеланный гость,
И все для всех ответа не найдут.
Боль трудно дать на расстояние:
Она меняется с числом столиц;
Она кокетлива: на раз – стояние,
На два – едва ли покаяние,
На три – другие страны, перегоны,
Иные правила и модные вагоны,
А боль все здесь и у нее сто лиц.
Прими ее, незримую: – Нужна тебе?
– Ах, боль моя, прости меня, я твой!
– Возьми меня, мое ты водосвятие!
Я так тебя искала, чуть не спятила!..
И ноги грязные, все в язвах, бедные…
– Душа моя, принцесса ты наследная!
– Мой суженый! Мой милый и простой!..
И вот, когда от мыслей-ос становится
Мучительно влюбленным на Неве,
Когда земное время остановится –
Их душам тоже будто нездоровится:
Они не верят, бьются, лишь бы дольше,
Остаться хоть во Франции, хоть в Польше,
Но в небе беспощадное Х.В.
23.09. 2018 г.