1978
Я была маленькой девочкой, когда принялась сочинять стихи. Не знаю, с чего это на меня нашло. Наверное, все это от несчастной любви. Ничего необычного. Я писала стихи о несчастной любви к девочке, которая меня не любила. И о несчастной любви к мальчику, который меня не любил. О дальних странах, где мне не бывать, и борьбе за свободу, которой мне не видать. О водопадах, звездах и лошадях. О жизни, которую жить.
Вся жизнь – полет
В пространство, в высоту.
Вот скачет конь в степи, размахивая гривой,
Он вырвался на волю из застоя,
Он полетел, прокладывая путь
Тем, кто придет за ним.
Он высказал их волю.
Лететь и видеть бой!
За мир, за волю и свободу!
И так скакать, и петь в душе, и ржать
В степи от гордости и счастья!
И это счастье будут видеть все.
Вот так лететь и петь!
Полет и бой!
Бой и полет!
1988
Годы шли, и я привыкла писать стихи. Стихи спасают от одиночества. Распутывают нарастающие сложности взрослой жизни. Выстраивают иерархию сменяющихся парадигм и составляют каталоги складируемых в шкафы скелетов. Решают проблемы вечной нелюбви и тотальной несвободы. Стихи дарят надежду. Если, конечно, их правильно интерпретировать.
Плюсквамперфекта крест
и Имперфекта тяжесть
мы позабудем, да же?
У нас Футурум есть.
И ничего не жаль,
там, где Перфект недужит,
и очищает душу
Дуратума печаль.
Властителям колец
урок времен полезен.
Обыденности Презенс
имеет свой конец.
1998
Как говорят манихейцы, есть два начала и три периода. Свет и Тьма. Прошлое, настоящее и будущее, каждое со своими нюансами. Настоящее материально, вещественно, мучительно. Прошлое идеально, но далеко, причем так далеко, что его, кажется, и не было. Будущее скрыто. И ты один на один с демонами настоящего, с этим вещественным миром. А стихи — это что-то оттуда, из прошлого и из будущего. Поэтому, когда мне так плохо, что жить невмоготу, и я не знаю, что делать и как с этим справиться, я закрываю глаза и просто слушаю стихи. Они приходят сами. Строка, вторая строка... Слово за слово... Протест, привет, прощание, примирение, прорыв.
О, эти женщины в середине пути!
Брак в оправданье брака.
Заботливо прост (прости, прости!)
брат в оправданье брата.
Тихий звонок. Ответ. Уклончив
путь проводов и света.
Царь, посрамлен, выпускает гончих.
Брат не дает совета.
Света того правда — пожатье рук. О,
шаткого мира счастье.
Счастье не большее, брат мой, друг мой,
нежели рук
пожатье.
2008
Здесь, в настоящем, мы все время несем ответственность — ответственность жизни, любви, страдания и борьбы. Полет и бой, бой и полет. Десятилетия ползут, летят в пространство, в высоту, в будущее. "Не сдавайся!" — уперто учат стихи. “Держись!” — сурово приказывают стихи. Держись вопреки всему, впереди светлое будущее. Ага.
Все равно! Вопреки! Вопреки ненасытному времени,
что накатит, окатит твой зной, как водой из ведра.
Все равно! Вопреки! Вопреки твоему роду-племени,
что не дал тебе жить и любить от утра до утра.
Ничего, что мы врем нашим краскам ненашими красками,
и что вымучен взор, и мучителен жизни излом,
все мы будем довольны потом долгожданной развязкою:
ночь укроет нас всех изумрудным тяжелым плащом.
2018
Девочка, которая меня не любила, и мальчик, который меня не любил, знать не знают, что научили меня писать стихи и дали рецепт идеальной жизни в материальном мире. Стихи — это и есть моя роза, моя тайна, моя вера, мой главный скелет в шкафу. Ведь их никто не читает, не слышит, не понимает. Они живут для меня — во мне, со мной, сотни, тысячи рифмованных заклинаний, разгадок, разъяснений, рецептов, саркастических замечаний и несбыточных обещаний. Мои стихи и я — главный роман моей безумной жизни. Я переворачиваю пожелтевшие страницы своего дивана и реву над строками своего жития. О, моя роза! О, моя тайна!
Приходит, толкает, дергает за подол,
в ухо кричит, кругом разливает воду,
краскою пачкает стены, кровать и стол,
в общем, пытается выпустить на свободу.
Не намекает, жалея и глядя вбок,
а правду-матку рубит с плеча, по-свойски.
Правда, мол, в том, что бог, если он Бог,
совсем не обязан тебя выручать геройски.
Так, мол, и так, в руки бери себя,
перерождайся по личному повеленью.
Я, так и быть, тут приберусь, любя,
пока там царапаешь
стихотворенье.
(с) Заринэ Джандосова