Глава 34. Повтор
Это утро такое же серое, как и сотня других годом ранее. Стандартная, если не сказать, настоящая осень, это далеко не всегда фонтан золотистой листвы. Это – ветер, мрачное небо, угасшее настроение. Может и дождь пойти. Не без него.
Казалось, что это утро как будто уже не раз было. Эталь принесла пирожные и сладкий сок, вместе с Любой она разделила небольшой завтрак, молчаливо смотрела в окно. Птичка, пленница клетки и подоконника, еле слышно чирикала что-то сама с собой.
- Тебе не кажется, что мы застыли на месте. Только говорим, думаем, а ничего, совсем ничего не меняется!
- Жизнь и без того, как рутина. Тебе не кажется.
- Раньше было иначе…
- Раньше? В твоей прошлой жизни? – как показалось, с издёвкой, проговорила Эталь, но Люба её не слушала. Она была точно убеждена, что такое утро существовало в её жизни и было совсем недавно. Утром, днём, вечером – сегодня ничего не изменится. Поговорим о пустом, и всё. А книги ужасных авторов продолжат разрушать мир.
- Что дала тебе эта бабуля?
- Женщина, - поправила Люба, - она не настолько стара… Она…
- Что же она?
- Согласилась…
- И что теперь?
Иногда Любе казалось, что она не знает ни одного ответа. С Эталь, Уиллом или «некогда известным автором» – всё будет так, как всегда. В печали её убеждали мысли о возможной неудаче, неравных силах противника и какому-то явному, необъяснимому никакими словами приступом дежа вю. И не только сегодня. С каждым днём жизни всё чаще. Изо дня в день сомнения, переписки в Сети, сомнения и недоверия Эталь, «прятки» в написанном доме. Изо дня в день – одно и тоже! Как не сойти с ума?..
***
Люба смотрела на неё. В глазах отражалась пустота. Кажется, нет теперь прежней жизни. Нет цели. Роль своя уж сыграна. Взамен девушки всего лишь призрак. «Призрачная Любовь», как в шутке.
- Почему ты всё время грустишь?
Она пыталась ответить, но лишь безжизненно смотрела в пол.
- Прости. Ты всё равно не сумеешь.
- Не сумею что? Понять и принять тебя? Прекрати.
- Попробуй только представить…
- Мне сложно, правда. Но я сделала это. Я смогла. Ты напрасно мучишь себя непонятными, обращёнными ко мне сомнениями. И потом мы обсуждали это! Сто раз! Я знаю, что ты не такой человек, как другие.
- Очень часто нет смысла в словах! – Люба вновь отстранилась, точно желая на миг сменить тему.
- Почему?
- Мне кажется, мне нельзя верить.
- Говори… Почему? Уже начала.
- А я и не отрицаю. Поздно молчать. Тем более, когда ты всё знаешь.
- Чего именно ты боишься? – стараясь не потерять контакт, медленно и размеренно проговорила Эталь.
Подруга продолжала, не слушая сказанных слов.
- Мне удалось? Сама не знаю, как именно. Никак не могу понять… Просто проснулось во мне такое. Дар. Порой он хуже проклятия…
- Признаться, поначалу думала, ты специально пишешь. Чтобы написать новое, лучшее.
- Специально невозможно, Эталь! В этом должна быть потребность!
Впрочем, она понимала. Люба зациклилась на себе и жила одним только прошлым.
- Может, и к лучшему, что я уже умерла?
- Не знаю.
- А я знаю, давно. Потому что среди живых я сразу бы стала изгоем.
- Я боюсь сказать что-то лишнее, но… Ты не изгой! – добавила девушка с розовыми волосами, она по-прежнему тщательно выбирала слова и больше предпочитала молчание. Услышь она подобное раньше, сразу бы засмеялась и не поверила, но теперь она была осторожна.
- Я тоже не могла осознать. Смерть погубила лишь тело. Кажется, осталась душа. Или что-то иное.
- Призрак…
- Как говорила ты, предназначение. Накануне, буквально за несколько дней я написала дневник, как хотела бы жить снова и счастливо… Пусть не во всём так случилось, но я жива. Жива. Слова исполнили просьбу. А дальше…
- Люба, прекрати! Ты говорила всё это! Перестань бояться, вспоминать и мучить себя, прими, наконец, новую сущность! Прими себя. Или смирись. Ты не вернёшься в прошлое.
- Я боюсь быть непонятой.
- Хотя бы один будет тебя понимать. Буду я. Рядом.
- Даже если…
- Что бы здесь не стряслось! Что бы не написали они, всегда! – Эталь обняла её и долго не разжимала объятий, а Люба дрожала в её руках и с каждым днём казалась всё более грустной. Она, действительно, точно книга, проживала однообразную жизнь – ей не хватало друзей (читателей) и уверенности в будущем счастье, поэтому она казалась измученной и по сути была такой, и редко когда улыбалась.
***
Улыбаться, действительно, было не от чего. Пока Люба ходила, говорила, ела, в каждый свободный миг появлялось нечто ужасное – не только труды Чёрного и Пятого автора. Гораздо слабее их, но также в чём-то похожие, юные авторы, у которых образцами и идеалами взамен классических были работы друг друга, создавали новые «произведения», которые также однажды могли воплотиться в жизнь.
На далёких островах в Океании начинали появляться «мусорные острова». «К счастью», это Чёрный однажды возомнил себя спасателем экологии. Он придумал остров, который бы поедал мусор, но в процесс создания понял, что это – фантастика, и изменил сюжет на другой. Решил он добавить «страха». В одно мгновение вчерашняя идея показалась наивной и детской, и он создал другую: и создал мусор, который бы обретал разум. И вместе с разумом к людям пришёл ужас и боль, ведь мусор тот был злом первозданным…
Ужас поплыл по волнам, захватив все близлежащие острова. Целая делегация стеклянных бутылок содействовала наравне с акулами, поедая и калеча людей, отдыхающих на острове Рин, на котором вскоре все были охвачены паникой и спасались бегством, покидали красивый берег и жёлтый горячий песок. Только бежать было некуда, самолёты не прилетели, на материке сочли, что на Рин какая-то эпидемия. А бутылок становилось всё больше! Пакеты и консервные банки прыгали по берегу, кусались и убивали мелких животных – всех, то попадался им на пути…
Мусорное кольцо окружило некогда прекрасный остров и не только его, многие острова по соседству… И больше людей там не было.
***
…И в один момент блондинка поняла, что знает, наконец-то, что делать. Ответ не был откровением, но теперь утвердился и избавился от всяких сомнений. Та женщина, которую Люба считала своей подружкой по Интернету, некогда известная писательница из Самары, ныне ставшая обыкновенным и рядовым сотрудником издательства – поможет Любе издать новые версии книг Чёрного. И тогда (авось) всё прекратится.
Надо найти все книги, переписать, отдать ей и подписать договор. Подобная развязка показалась белой невероятно лёгкой и даже нереальной от этого. Ведь, если так, напасть исчезнет с последней переписанной строкой. Надо всего лишь… И тут она как очнулась. Книг Чёрного у Любы нет. О некоторых из них девушка не имеет даже понятия. Про пятого, Моррела, ей также известно всего ничего. И так же не все его книги. И потом – сам процесс – это огромный титанический труд! На него уйдут годы, если даже не десятилетия! А есть ли они у неё? У людей? Что, если процесс ускорится?!