Иду по Питеру с фотоаппаратом.
Молодая пара просит сфоткать их на мосту со львами.
Насколько помню - львы были с крыльями.
Где-то, в "Пушкине", сижу на скамейке и в блокнот стихи пишу.
Потом весь "Невский" прошёл насквозь до храма.
Моряки в форме, снимают пилотки и фуражки, крестятся перед иконами.
Балтийское море и Северный Ледовитый океан ждёт своих постояльцев.
И жертв.
Храни, Господь, их всех. На кораблях и в подлодках.
Возвращаюсь, какой-то местный падает на асфальт.
- Эй, братуха, поплохело что-ли?
Подходит старушка.
- Так он с этого парадного. Доведите его.
Это у питерских - парадные. У нас - подъезды.
Ещё бы намекнули на ушко, что в Питере шаурму "шавермой" называют.
Довожу бродягу.
Интеллигента Питерской культурной столицы.
- Благодарю Вас.
- Да ладно, жив и слава Богу.
- Постойте, я Вас мог где-то видеть.
- Да не важно, иди домой, поспи.
Покидал Питер под жутким дождём,
вымок как собака.
Дембеля в поезде рвали гитару, и глотки.