В те дни, когда совсем паршиво,
Когда минуты тянутся лениво,
И на душе, как тяжкий крест,
Лежит страданья чертов перст,
Который вы не в состоянье
Придать публично покоянью,
Вы вспомните, что та беда
Лишь тем, скорей, душе вредна,
Что лучше всякой небылицы
Придумана. Но вы, тупицы,
Напичкали ее значеньем,
Как будто завтра к назначенью,
А вы заранее хмельны,
Как будто трезвым не нужны.
К чему веду я разговор -
Беда не в том, что в клетке вор.
Беда, быть может, состоит,
Что вор зазря в тюрьме сидит?
Друзья, проблемы нет истошней,
Чем ковырять себя за то, что
Не смог ты сделать шаг вперёд.
Теперь уж поздно. Свет - не мед.
И совесть мучает, и тошно,
И жизнь совсем уж невозможна.
Но ведь и это не проблема!
Ты рассуди, а если смело
Себя взять в руки и прийти
(Не плюнувши на полпути)
К тому, с кем давеча бранился -
Проблема вовсе испарится.
А если в голову втемяшил,
Что, мол, совсем ты, как барашек
(В приданьях слыл он прямотой
И тугодумной головой)
Развею я твою досаду:
На свете жил, держал осаду
Один великий государь
С призваньем, явно, не технарь.
Назначил гений легиону
Идти с войной на Посейдона
И резать приказал волну.
Вот мертвечина где уму.
Так расскажи, твоя проблема -
Синоним гибели, к примеру?
Народ поляжет? Рожь сгниёт?
А может, целый мир падёт?
А если нет, с каких чертов
Мы многословим на богов?