Художник, скульптор, неплохой поэт…
Ему бы Музы за глаза достало.
Но приключилась худшая из бед:
она влюбилась и женою стала.
И он привел (как водится) её,-
улыбчивую, милую, простую
в гнездовье мрачное (мансардное) своё.
Сказал: “Иди сюда. Я нарисую…
Изображу тебя на фоне гор
(на заднем плане) Рядом- балюстрада.
Сядь в полупрофиль. Правильно. Ты рада?
Да-а, перспектива хороша. Простор...“
Ей было душно, скучно и темно.
Она росла послушною когда-то…
И ждать, когда последний луч заката
позолотит проклятое окно
ей надоело. Даже новизна
свою теряет прелесть, если нету
взаимности. Она была честна
с собою, Богом, миром и поэтом.
Он был уже сто тысяч раз женат,
но затащил её конечно в этот ад,
отняв тот мир, что ей созвучен. Но при этом
она быть счастлива (естес-ственно!) должна?!
О нет! Бороться с Музою смешно:
Он одержим, он дышит лишь работой.
И вне холста он зрит одни пустоты,
а ей остались книги, да кино.
Но подтирая страшный грязный пол
и разбирая захламленный стол,
недоуменно думая о прежнем,
она себе твердила: “Это бред.
Да! он художник, скульптор и поэт.
Но наше расставанье неизбежно!“
А после- выставки, приемы и успех.
Ей даже говорили комплименты.
Он знаменит, богат. Он лучше всех.
Отличный ведь сюжет для киноленты?
Прекрасных принцев много ли вокруг?
Увы мой друг, увы! Увы, мой друг.
Так пусть он приползет в свою нору,
где встретят тишина и грязь и холод!
Их мир отныне надвое расколот.
Зачем вступать в нечестную игру?
Поэт, художник, скульптор, гражданин,
люби себя и муз. Живи один!