Над маревом соломенных стогов,
Где в белых росах поле серебристо,
Плыл журавлиный голос, как монисто,
Взвиваясь от земли до облаков.
Боясь остаться в осени один,
Наедине с холодною могилой,
Прерывисто дыша, теряя силы,
Журавль смотрел, как удалялся клин.
Он был не стар, ещё совсем не стар,
По птичьим меркам, по вселенским меркам…
Но так случалось, иногда, наверно,
Из тысячи - один, или из ста-
Не в силах одолеть земные рамки,
Отчаянно трубил друзьям вослед.
Маршрут свой не меняя столько лет,
Откликнулись великие подранки
Тревожному, печальному «курлы»,
И развернувшись над туманным лугом,
Вдруг опустились, сели тесным кругом,
И долго тихо плакали… а вы?
А что бы вы предприняли в тот час,
В тот час всепоглощающей печали?
Рыдали, исповедались, молчали?
Он ожидает всякого из нас.
Он ожидает… головы склонив,
Обняв крылами пасмурное поле,
Прощались птицы, выбирая волю…
Взлетев в небытие туманных нив,
По-новой растворяясь в облаках...
Лишь желтый лист кружил над луговиной.
Да на своём - протяжном, журавлином,
В серебряном скиту стенал монах.
http://www.stihi.ru/2018/09/01/8331