Разлетелись письма от ветра.
Не собрать.
Но осталась одна страничка.
В ней любовь.
Груши вкусные.
Вчера угостил сосед. Сладкие. Сочные. Вкусные очень!
Птичка днём прилетала. Щебетала забавно.
Песенку пела. И на меня, на меня смотрела!
Я сказала ей: «Какая ты молодец! Так поёшь! Я – так не умею!»
Она распушила пёрышки и стала петь ещё старательнее.
Я засмеялась. А она… замолчала.
«Прости меня, Птичка! Прости! Не обижайся. Если я и смеюсь,
то… по-доброму очень. Пой, милая. Пой. Это невероятно красиво!»
Она посмотрела внимательно – оценила, наверное,
правду ли говорю, – и запела снова. Поверила, значит.
И как после этого не рассмеяться опять?
Но я не позволила себе, и слушала серьёзно, внимательно –
боялась, что она вконец застесняется, и уже навсегда замолчит.
И улетит – с недоверием, поселившемся в сердце.
«Я люблю тебя… милая Птичка…»
Человек посадил дерево (грушу), ухаживал, вкладывал силы,
энергию и любовь. Поделился плодами со мной. И теперь
в руках у меня… любовь.
А вчера у меня за окном
мальчик с девочкой (лет примерно по… шесть)
объяснялись друг другу в любви, обещая её сохранить
на всю жизнь! Умилительный, трогательный момент.
Он растворится во времени. Мальчик и девочка. Повзрослеют.
Будут ли помнить, запомнят ли этот невинный свой разговор?..
И такую – ещё бескорыстную и бесхитростную ещё – любовь.