Если дело не шло у старателя,
объедая ремни своих нарт,
говорил он, ввернув богоматерь:
- Нет, робяты, мне ноне не фарт!
Исчезал на полгода куда-то,
пока солнце не выплеснет март,
чтобы снова уйти воровато
лишь с котомкой, лотком и лопатой
по распадкам искать этот "фарт".
Иногда находил в глухомани
грязножёлтую чудо-струю…
Вот тогда уж показывал парень
бесшабашную удаль свою:
блеск-сапожки, пиджак из бостона -
кто тут скажет, что это - босяк...
И под радостный вой граммофона
рассыпал он крупицы червонного,
угощая вином всех и вся;
пел, плясал в кумачовой рубахе –
вот, мол, я поглядите каков!
И стонали трактирные плахи
от нетрезвых его каблуков…
Всё кончалось обыденно просто –
после водки, веселья и карт
в рваной шапке, в тряпье не по росту
брёл бедняк в синяках и коростах
вслед виденью с названием – фарт.
Фото - О.В.Волчкова