Кондиционер имитирует звук ветра. Его порывы то усиливаются, то слабеют. Мне кажется, что я в палатке. Чукча в чуме. Секундочку, это мне кажется? Кто я? Я сплю. Я спало и ничего не понимало. Только слышало завывания ветра. Сны показывают глазам, а ушам нет. Уши не спят, они слушают.
Я подробно исследую свой внутренний мир, попутно умудряясь ощущать бесконечность мира наружного. И вдруг догадываюсь, что и внутри и снаружи – это один и тот же мир.
Ветер тихонько воет, меняя тональность. Кондиционер старается. Может быть, он делает это специально для меня, человека с воображением ребёнка. Я лежу с закрытыми глазами, уже не сплю, жду сигнала будильника и думаю о том, как буду все эти ощущения описывать словами для того, чтобы получилось письмо. Несколько ударов пальцев по клавиатуре – и появилось слово. Фразы сплетаются в буквы, строки, абзацы. Плетение, вот каково устройство мира. Ткань бытия.