Любимый, ты всё ещё в меня веришь? А, может, ну её? Эту веру? Может, зря это всё? Ни к чему. Слова, объедки мыслей. Кого утешат они? Кому дадут надежду? Бессмертие своей души оставить в строках?...
Но все мы канем в никуда...
Мы все погрязнем средь порока.
И миру будет лучше без нас. Опять не в рифму.
И уже не жаль.
Я думала, любовь всего прекрасней.
Любовь оправдывает всё...
Но алкоголь в стакане.
И я опять беру перо... Перо!
Ох, не смешите.
В "фикспрайсе" купленную ручку. За три рубля.
Пишу ответ о смысле жизни. На лавке. Пол второго.
Нелепо. Пафосно. И никому нет дела.
До слов моих. До слёз моих,
Что пересохли ныне даже.
И лишь окурки сигарет,
валяются вокруг, твердя: "Не ты один - поэт!..."