Я устала. Устала настолько, что каждый день убеждаю себя в том, что черви, копошащиеся у меня в душе, обязательно станут бабочками и вскоре всё закончится. Но уста огрызаются на безобидные фразы, колени подгибаются не от страха, а от навалившейся тяжести. Я утешаю себя: может, это просто старость? Постучалась, наконец, рыжей бестии в дубовую дверь? И целую порог: вот оно оправдание моей лени и нежелания что-либо делать. Ан нет! За дверью никого нет! Хоть в глазок смотри, хоть за косяк выглядывай... "Рановатос" - сказал бы Дедушка-Мороз, позвони ты ему в середине июня и попроси лошадку.
Пенсионный возраст подняли, на старость нет повода.
Да и сердце кричит: я молодо! Почти стих.
А кто их читает нынче, стихи-то? Такие же маразматики и меланхолики, к коим я себя приписываю? Будет, будет "всё хорошо"! Какие наши годы! Да и уныние - смертный грех. То-ка, мать её, усталость всех этих прожитых лет всё в постель кладёт. И шепчет: поспать бы...