Гаснут краски заката
Наступает покой...
И туман, словно вата,
Парашют над рекой.
Лошадиное ржание,
Вспышка огня...
В родной глухомани
Не для меня...
Жаль, давно я уехал
От берез и осин...
На грань континентов
В избытке - равнин.
Звенья прошлого - цепи
Такое "кино"...
Пугачевские степи
Веселят, как вино.
Нет причин для печали
Не пойму одного:
- Сибирские дали
Зовут все равно.
Фото Александра Рязанова