Листаю книжку записную на удачу,
Но не свою, того кто на полу,
Сжимает ртом разбитым детский мячик,
Который охраняет немоту.
Читаю цифры, незнакомые мне даты,
Ночь утомляет нас обоих, духота.
Быть может мы с ним встретимся когда-то,
Конец имеет всякая война.
Я не виновен, что работаю в охране,
Моя забота — это сон страны,
Которую построили вы сами,
Где счастливы и веселы все мы.
Где можно жить не думая о прошлом,
Заботится лишь только о себе.
Кто под столом, мог тоже быть хорошим,
Об этом он подумает в тюрьме.
Я не животное, мне тоже неприятно,
Ломать через колено, даже лень.
Я всех жалею, только не понятно,
Откуда вас привозят каждый день?