Боль...

Все в этом мире хрупко,подобно хрусталю...Печально,когда мы сами "разбиваем"что то,сгребая руками острые осколки,и,наслаждаясь своей же собственной болью,окропляем кровью то,чему уже не суждено сбыться никогда...Во прахе времени еще долго будут блуждать эти мелкие острые льдинки,раня память,охватывая щемящим холодом все твое нутро ,а иногда колоть с новой силой,принося душе мучения,которые кажутся уже нескончаемыми...