Люблю я Сибирь, край суровый, меня там учили добру, плечом своим двину сугробы, к дровам я пройду по двору.
Подарок из щедрого леса, я выберу ровный кругляк, взмахну колуном я усердно, с поленом начну воевать.
И вспомню я Шимана Витю, от Бога он был лесоруб, чифиря с утра кружку выпив, за раз расколоть мог он куб.
Однажды приехав в деляну, с отцом посмотреть на дрова... Вагончик дымится, а рядом, арбуз, Витина голова.
Изведал немало он тюрем, имел ходок словно травы... И вот неожиданно умер, погиб среди бурный весны.
К порогу, бедняга, он выполз, частенько он горькую пил... Запомнилось, конь наш все фыркал и глазом на жертву косил.
Как омут, бурлила природа, дрались косачи на току, и пни гнали соки, как воду, оплакивая эту беду.