Замерло, прислушивается...
О чем шелестят обреченные листья?
О чем шепчет пройдоха-ветер?
Не может поверить до конца, ловит малейшее и складывает в потайные свои глубины.
А в глубинах тех чего только нет: и сокровища целых галактик, и океаны из слез, и ледяные планеты, и раскаленные звезды...
А снаружи оно такое маленькое, с кулачок всего.
Никто и никогда не проникал в него, в его бесконечные кладовые. Не каждому оно открывается, не каждый решается войти.
Боятся заблудиться, опасаются не выбраться...
Ведь выбраться можно только со своим таким же, равным.
И в страхе бегут, бегут или в глупости толпятся перед молчаливым...
А оно внимает всему и всем, потому что таким уж уродилось на свет этот Божий...