Мы привыкли вооплащать свои мечты с помощью своих детей.
Мама мечтала стать балериной и вот,её дочь тянет носок на сцене Большого театра...
А после занятий,тайком,рисует картины на чердаке девятиэтажки.
Дед хирург,бабушка акушер,дочь станет хорошим кардиологом,будет запускать сердца тех,кто вот-вот остынет...
Мы разучились слышать наших детей.
Тащим их за шиворот в художественные школы, в танцевальные залы,на айкидо и каратэ.
Забирая лишние минуты свободного времени.
Радуемся первым победым,плачем при поражениях,обвиняя в лени,неупорных тренировках....
Проходят годы,здорово,когда невоплащенные мечты близких,становятся делом жизни,которое приносит не только достаток,но и собственную гордость за самого себя...
Льётся неиссякаемый водопад благодарности,искренней как слезы маленьких детей...
А бывает и иначе.
Художник от слова "худо"...
Танцор,которому мешают яйца..
И бесконечная вера того,кто вкладывал,как казалось душу.....
Открывается кран с ржавыми обвинениями о потерянном времени,о травмах души и тела...
И его невозможно перекрыть,он словно,сорванный болью и ненавистью, к тем,кто заставил,задушил талант той,что рисует,тайком,пейзажи на пыльном,темном чердаке девятиэтажки....
Мы перестали видеть в наших детях новые личности...
Мы души их,превращаем в зеркала,чтобы любоваться собой...
Не так ли?