Дворовый лает пёс, бродячий пёс молчит.
Кто псее? – вот вопрос, – и тот, и тот – не сыт.
И тот, и тот – ничей. Всё двери – на засов.
Не подобрать ключей к породе этих псов.
Нечёсаны, в репьях, а детям – каждый мил!
Какой их только лях на свете породил?
В глазах собачьих свет, надежда и вопрос,
и я, в душе поэт, задумался всерьёз…
Есть нищие у нас, старухи, старики,
мне их сравнить сейчас, пожалуй, что с руки.
Вот так же смотрят в рот, в галошиках, в пальто,
кто где из них живёт – не ведает никто…
Пойду я в ближний сквер, в сердцах их обозвав,
один, мол, - двортерьер, второй – помойкодав.
Им кто-то бросил кость, а кто-то погрозил…
Я ни при чём? Я гость, я к другу заходил.
Плеснётся грусть внутри похожая на сплин,
что не Экзюпери я, к сожаленью, блин.
Гуманность не в чести, зато цинизм возрос;
бродячий пёс, прости, прости, дворовый пёс…