… как свежо заиграли ноты:
лист, завсегдатай уличного кафе под названием «осень»,
выпил с лихвой, краснеет, падает наземь.
Разве ему не плевать на эстетику сноба?!
Чуть привстанет, поддержанный ветром, но опускается,–
удивительный спорт: снова и снова –
разве ему убежать от упоительных фобий?!
Но струится в бокалы ром: в эти моменты,
когда заплетается след и язык – даже стон,
даже крик, больше походят на сражение с теченьем –
а может на потуги что-то сказать…
Круг, еще круг, зигзаг на дыхании ветра или
на его взлохмаченной дерзости – танец листа.
И теперь не свернусь с дороги,
его пьяную поступь каждый из нас видит по-своему.
Бег по спирали с неспокойным собратом,
и ни один не пройдет мимо злачного места.
Участь пропойц? Или судьба безразлично и нагло
крошит листы над обителью сонного города,
что подставляет ладонь тротуаров и площади,
чтобы подвыпивший смог отдохнуть, уснув навсегда.
Пейте листы! В каплях и плен, и тлен разложенья
на составляющие – на лоскуты и на клочья,
и шрам как судьбы знамение!