О бомжах

Леон Катаков
       Несколько лет назад, еще до моего окончательного отъезда на новое местожительство, приблизительно два раза в месяц я встречал худющую, очень энергичную бойкую особу лет за пятьдесят. Хотя по виду не скажешь, тем не менее это была бомжиха. Всякий раз она подходила ко мне с просьбой.
 - Не поможете деньгами? Ну, сколько не жалко.
А всякий раз я отвечал.
 - Все клянчишь?
Она вздыхала.
 - А, это вы...А что делать? Жилья нет, документов нет. Кушать-то надо.
И вот, я к моему удивлению вновь ее встречаю, постаревшую и поникшую. После обычного диалога что-то пошло не так.
На этот раз что-то в ее черепушке щелкнуло.
 - Да, клянчу! И горжусь этим! Вон, другие страну распродают, все, что можно из страны вывозят, набивают себе карманы. А я? Поем свой кусочек хлеба, запью водой, вот и все дела.
Опухшее лицо никак не соответствовало сказанному.
 - Что-то ты, мать, заливаешь. Сдается мне, что ты не только воду потребляешь, а?
 - А что делать, милок. Вон ведь какая жизнь.
 - Ну ладно, на похмелись.
 - Ой спасибо, родной. Спас ты меня...
Эх, жизнь...



Продолжение
http://www.proza.ru/2018/09/08/1836