Предупредить невозможно, перехватить боль в мешковину,
Стараюсь осторожно, переливать цветы в белом, наполовину,
Бокалы полны, дух печали бродит, плескается в блике по краю,
Сила волны, шум сворачивается в пену, в берег, который знаю.
Мне кажется напрасным, неверным образ солнца за окном,
Ты печалишь взглядом ясным, твердящем скучно об одном,
И я читаю как привычку, как в комнате заученные строки,
Как подходящую отмычку, рисую широты, высоты, длины, блоки.