- Язык, как огонь, потому и называют - языки пламени, языки огня. Слова сами по себе ничто, как буквы или звуки. Они вспыхивают от другого, как собранные в лесу сучья сами от себя не загораются. И когда люди достают ножи, направляют друг на друга дула пистолетов, дерутся до крови, мало кто замечает, что сначала языки сжигают все слова, оставляя вокруг выжженную землю, а потом винят пулю, кулак, нож, забывая, что это всё сделал язык.
- Я стараюсь избегать лишних мучений. Но здесь другая ситуация.
Граф скептически отнёсся к моим словам, это было заметно, потому что он этого не скрывал и по выражению лица можно было догадаться. И никакой он был не Граф.
- Так можно остаться без всего.
- Пусть, как сказал один древний мыслитель, уж лучше быть одному, чем с теми, кто приносит боль.
- Это не они приносят боль. Боль приносит язык.
Я рассмеялся:
- А язык - это кто? Не я, что ли?
Граф покачал головой:
- Мы дом, впустивший этот огонь. Мы, как лес, который больше искры, снисходительно смотрим, как тлеет сухой мох, и не видим опасности. Это заблуждение, что язык - просто слова, и из слов состоят языки. Слова - это материал, в определённых ситуациях легковоспламеняющийся, а язык - поджигатель. Всё горит в этом огне, неважно, из дерева сделано или из железа, железо съест ржавчина, потому что это тоже огонь, только очень медленный. Если надеешься построить защитную стену из негорючих материалов, замолчать, как монах, то ты зря надеешься, от языка не спастись и в безмолвии. Он всюду. Язык можно разбить, как дорогую вазу на множество осколков, и снова собрать в один. Его нельзя приручить или научиться им управлять, с ним можно только играть.
- Играть?
- Да. Я так это называю. Играть с огнём.
- Но почему только так?
- Потому что только у игры существуют правила и, когда люди играют, они соблюдают правила. Когда люди говорят, что им не нужны правила, я считаю их конченными. Язык их убьёт. Правда, - Граф улыбнулся,- они будут думать, что соседский нож.
- Люди живут по законам.
- Правила, законы... Какая разница? - поморщился Граф. - Все забывают, что это игра. Без правил просто нет игры. Ты был когда-нибудь в закрытых обществах?
Я отрицательно покачал головой.
- Но ты же где-то работал? Всюду свои правила, хотя обычно говорят - свой язык. И в этих обществах есть свои маленькие табу. Бочки с горючей смесью, на которых наклеены предупреждающие знаки, чтобы в этом месте с языком были поосторожнее, иначе начнётся пожар. А потом находится некто, у кого получается зажечь непроизносимое слово и не погибнуть. Неприкасаемый, которому как будто всё можно. Почему его не исторгает из себя такая среда?
- Люди меняются.
Граф скептически головой:
- Люди не меняются.
- Но что-то меняется, раз это происходит.
- Это была игра с огнём. Иногда побеждает язык, иногда человек. А правила для всех остальных.
- Я не получил ответа. Почему я должен терпеть и страдать?
- Ты должен играть и не бояться проигрывать. Вот и весь ответ.
- Не вижу, где здесь ответ. Ответ показывает цель и как к ней идти.
- Ответ - это танец огня, в котором сгорают слова. Тебе тепло, и ты думаешь, что в безопасности. Но стоит не заметить уголёк из камина, закатившийся под ковёр, пока ты грел руки, удовлетворённый ответом, тебя обкрадёт пожар. Вот, что такое твои цели и пути - это та же игра с огнём.
- Зачем она? Кому это надо?
- Языку. Даже в могиле, где нет слов, нет звуков, нет мыслей, есть язык. Иначе и быть не может. Как описано в одной религиозной книге: в пепле на коленях стоит старик с отрезанным языком в руке, но и это ему не помогает, он терпит страшные мучения от того, что язык без слов невыносим, и он просит воды, то есть слов, но ему их почему-то не дают.
- Это вы сами придумали? В какой это написано книге?
- Не помню. Я много книг прочитал.
- Я всё ровно с ними поговорю жёстко, так это нельзя оставлять, пускать на самотёк. А потом пойду и договорюсь с проводником, чтобы их пересадили в другое купе.
- Как угодно.
- Решение принято.
Граф пожал плечами. Никакой он не граф - самозванец. Около безвестной станции наш поезд остановился полчаса назад, ждали встречный. Напротив, из темноты, виднелся домик, в домике горел свет, за столом сидел работник железнодорожной службы, я видел его силуэт за занавеской. На перроне вокруг яркого фонаря роем вились какие-то насекомые. Под окном быстро пробежала беспородная собака. Вдалеке раздались гудки приближающегося поезда. Бессмысленный вечер, если мир не научился жить в согласии.
Отрывок из сборника "Снег или соло, мой друг"
https://ridero.ru/books/sneg/