Так близко-близко то, что далеко...
Как далеко то, что казалось близким...
И после тяжести становится легко,
Когда высокое склоняется пред низким...
Без разрешения худеет календарь
И думает, что я не замечаю,
Как в отражении морщинистая старь
Седой главой философически качает...
И трещины на пятках от дорог,
И на душе горбатые мозоли,
И кто-то в спину гонит за порог,
Рукою щедрою даря щепотку соли...
Пустым конвертом утешает свою грусть
Спиной прижавшийся к стене почтовый ящик...
В конце строки три точки - ну, и пусть!
Фальшивое уже не станет настоящим...