Ешь ананасы, рябчиков жуй…
В. Маяковский
ГЕРОЙ БЕЗВРЕМЕНЬЯ.
Шпалами ложатся километры,
Рвётся аммоналом глушь веков,
Северные, режущие ветры
Из застывших сталинских оков.
Стукачи рождаются от злобы,
Подлецы от линчеванья слов,
Палачи явились миру, чтобы
Не жалеть отрубленных голов.
Снова страх, что не вернётся солнце,
Вновь пиратский флаг на корабле…
И опять поклоны и «поклонцы»,
Чернь колотит лбами по земле.
Им близки кликушества подсказки -
Под прицелом каждый человек,
Непонятен миф библейской сказки,
Прагматичен двадцать первый век.
У него теперь свои герои…
Нет, ни Че Гевара, ни Спартак,
Те, кто под другими почву роет,
Те, кто продал душу за пятак.
Нет проблем под рэкетом прогнуться,
Власть имущим анус облизать,
В думе на столе перепихнуться,
Тут же речь про родину соврать.
Со слезой по бедному народу
В Лондоне построить «милый дом»,
И, зевнув на русскую природу,
Запад звать Гоморра и Содом.
Прилетев с курортов, скажем, в марте,
В крик кричать про полуостров Крым,
Заявляя в трепетном азарте:
- Бали – хуже! Ну и хрен бы с ним.
Иногда, когда не спится ночью,
Вспомнить про Луганск, Донецк, Донбасс…
За кольцом Садовым – это точно,
Каждый город нищ, как Гондурас.
Депутат, не глядя, хвалит страны,
Он их никогда не посетит,
В лучший из парижских ресторанов,
Вход звезда Мишлена осветит.
Ностальгия. Деда смерти дата.
Депутат «Гренада» прошептал,
Вспомнив, будто дед его когда-то,
Землю там крестьянам раздавал.
Дед присел напротив. Выпил, сплюнул:
- Эй, гарсон, неси нам первача.-
Сжал кулак и внуку в ухо сунул,
Врезал от души не сгоряча:
- За тебя мы, сволочь, воевали,
Для тебя мы родину спасли,
Чтобы ты на каннском фестивале
Девкам в туфли наливал шабли?!
- Брошу пить, ну только чай вприглядку…
Воровать не стану… миль пардон. -
Дед пустился танцевать вприсядку…
Это был всего лишь страшный сон.
Внук привычно дожевал омара,
Внутрь упала чёрная икра,
Гимн исполнил для грудастой шмары
И подвинул ближе фуагра…
С любовью к читателю, Владимир Брисов.
Экспромт от 05.09.18