В мои окна смотрит летняя ночь. Величественная, таинственная и притягательная одновременно. Именно такой любит её август, щедро одаривая россыпью мерцающих огоньков. Её влажно-бархатистые глаза неуловимо меняют своё выражение: от уютно-тёплого, как будто таящего в себе последние лучи недавно угасшего заката, до пугающе-тревожного, полного холодного безразличия и отчуждённости. Вот она нахмурилась и помрачнела, опустив нависшие брови грязно-коричневых облаков. Словно – сердится. На то она и ночь. И сразу захотелось закрыть шторы, спрятаться от этого её недоброго взгляда и нырнуть, как мотылёк, под спасительный круг настольной лампы. Но облака куда-то вдруг разом рассеялись, как будто их и не было вовсе. А была только эта неохватная взором, непостижимая в своей красоте картина ночного неба с его далёкими и близкими огнями, на удивление похожими и такими разными по своей глубинной сути. Ночь… Её имя – тайна, что соткана из великого множества : шорохов и вздохов, шёпота и сновидений, музыки и стихов, слёз и молитвы. Она пристально вглядывается в нас, а мы – в неё. И где-то на пересечении этих взглядов ночь начинает открывать нам свои сокровенные тайны.
А под утро, словно растроганная собственной откровенностью, всегда тихо плачет, оставляя на всём капли чистой и прохладной росы…